Triste, absurdo y banal

Este baile es mejor bailarlo solo pues el único acompañante que merece morir conmigo en ese circulo demoniaco es él, il ragazzo, si vieran ustedes lo enfadado que está, primero el muchachillo anda revoloteando como una mariposa ante cualquier incandescente lampara, jurando que sera un buen amigo para siempre, y pensando siempre sus "leseras" como a el le gusta llamarlas; después se enferma, lo dopan con amoxicilina (la cual le permitió conversar directamente conmigo, cara a cara a la luz del día en esos espejismos que su débil mente creó) y luego se la quitan, después... Segundo lugar, jajaja ahí tienes tu premio; después la maldita libreta, si leyeran ustedes lo que escribe el muchacho ahí llamarían de inmediato al manicomio, pues escribe tanto sus miedos como sus sueños y pesadillas, lo cual me recuerda eso: Pesadillas, pesadillas vividas en las que a sangre fría mata a un par de personas por el puro placer de sentir la sangre sobre sus virginales... Me pide que me calle, pensé que el bajón de esas diez tazas de café lo tendrían completamente dormido, de hecho es en sus sueños donde mas presente estoy. Tiene incluso un código que no mencionaré por que le tengo tanto respeto como odio, si lo hubieran visto en las ultimas semanas, parece como un yonqui al cual le han quitado su usual dosis y el desagradable mono está llegando a el, la abstinencia de cualquier droga le hace daño incluso de su cuaderno de bocetos... pero se niega a dibujar, intenta en cambio emularme creando historias absurdas que después me obliga a corregir. Pues bien, aquí esta, pequeña perra narcisista sin rastro de cojones, la versión corregida de lo que me mandaste a hacer:



De aquel oscuro paradigma de colores surgió su belleza, una belleza que resulta incluso poco agradable de contemplar, de vez en cuando me impone su enigma como verdad y me hace pensar que él es quien yo quiero ser. Aun me extraña su extraña voz y la forma en que esta me hipnotiza. El escribe sentado en aquel sofá, me acerco lentamente a el sin lograr captar su atención, no lo tengo jamas solo para mi,  me acerco aun mas y el me mira, me inclino lentamente y le susurro algo al oído, algo que lo haga venir conmigo pero el dice que ahora se encuentra escribiendo, me inclino aun mas y beso sus labios, esos labios que me hacen estremecerme cuando se doblan en esa menguante curva; poseo ya su cuerpo por lo menos para ese momento, pero el esta pensando siempre en alguien más, lo beso a través de aquel poema improvisado en mi cama y que mi garganta poco a poco recita con su ronca voz, el fuma ese cigarrillo y el humo sale de mis labios inundando la habitación con su aroma, puedo tenerlo todas las noches que quiera pero se que él jamas será mio. Se bien que al llegar la mañana una clara voz de luz solar me despertará de ese sueño y me alejará del cuerpo y el alma de ese muchacho frió que tanto amo y odio. Él dejó en mi corazón la semilla de la duda, ¿Fue acaso un sueño? En caso de que haya sido ¿Importa acaso? Ese oscuro sueño de una noche fría y larga ha llegado a ser tan real como el corazón que late en mi pecho... ni siquiera estoy ya seguro de si es real ese corazón o si no es mas que lo que mantiene viva a la creación de algún triste y solitario poeta, tan triste que para consolarse ha escrito entre sus versos a un personaje aun mas triste para dejar de sentirse solo. Puede que mi vida acabe cuando la tinta en su bolígrafo se agote y que entonces la sangre deje de circular por mis venas entintadas en rojo e irremediablemente me extinga de la faz de este papel punteado. Puede que yo no sea mas que el recuerdo amargo que alguien tiene de lo que ese muchacho fue alguna vez.

Si, asi de gay era cuando me lo entregó.