La respuesta incorrecta

Una carta que se niega a irse,
aquel poema que no sera dicho.
Las aventuras que jamas viviste,
esos labios que me negaste.
El remordimiento no vino,
nadie lo invitó a la fiesta;
¡Hagan lo que quieran hermanos!
Y se abren las apuestas...
Cien a que me muero de amor,
cien a que sera pronto de día.
Mi pequeña mariposa
le asusta salir del capullo todavía.
A la dorada trompeta,
ten el silenciador;
es solo que tu swingaun me causa pavor.
Duelo en esta mesa,
los sables todos desenfunden,
que mientras mas se esfuerzan
mas en mi pecámino se hunden.
Notas altas caen por el domo...

Estoy enfadado, y es mi culpa. Las preguntas que me pregunto son enigmas indescifrables, paradigmas que intento desentrañar con mis palabras y proyectar con el pincel. El amor, il amore, el maldito amor que me causa dolor de cabeza; maldita seas enfermedad incurable, maldito seas anciano hechicero. Les contare como no paso la historia que no se de quien es aunque de pronto halla llegado a mi saturada mente:

Llegó aquella noche el muchacho a la habitación de su amada y tocó tres veces a la puerta, preguntó ella -¿Quién es?.- Respondió él -Soy yo- Y la puerta no se abrió.

Tengo más de un solo incurable mal pero el que me decepciona mas a menudo es el estúpido intento por racionalizar todo lo percibible, como un frió espectador tan solo; es frustrante no entender lo que vez, no poder despejar la absurda ecuación de la vida. Los sueños incluso que a veces llegan a ser mas vida que lo demás (Se bien que al terminar el trato con ese hombre pueden pasar varias cosas: Puedo ser un santo si le revelo que lo estaba a punto de estafar, puedo ser un hombre justo al darle una cucharada de lo suyo a aquel conocido estafador marroquí, puedo ser un millonario si lo dejo pasar... Las he vivido todas menos una, ser un hombre despierto y real, y darme cuenta de que de nada sirve ser millonario, santo o justo en un sueño) y eso también me causa malestar. Por ejemplo con el sueño anterior he llegado después de pensarlo por bastante tiempo a una sencilla conclusión que de hecho es bastante obvia pero, si me permiten decirlo, una buena respuesta nada acorde a mis usuales contestaciones. El problema con el muchacho es que al tocar la puerta la conversacion debería haber sido algo distinta:

Llegó aquella noche el muchacho a la habitación de su amada y tocó tres veces a la puerta, preguntó ella -¿Quién es?.- Respondió él -Soy tu- Y la puerta se abrió de inmediato.

 ¿Eso es el amor después de todo? Probablemente me halla estado ayudando ese cansado subconsciente a encontrar mis propias respuestas.

¿¡Por qué me pasa esto!? Maldita seas cadena gris que me tiene atado a la blanca pared mientras diviso a lo lejos un futuro negro. La locura empeora con la edad, si a los 15 no tuve problema en comoer pintura acrilica de distintos colores para aprender a saborear cada tonalidad no quiero ni imaginarme la clase de leseras que estaré haciendo en un par de decadas...

Itsy Bitsy Araña subió a su telaraña, vino la lluvia...

¿Cual es el problema de la lluvia? Llega siempre en el momento inoportuno y lo moja todo, ella llega de pronto mojada a más no poder. Pulmonía. Agonía. Muerte. Vas al cementerio y te percatas de que esta noche los muertos han decidido contar su verdad, va a ver su sepultura y donde aparecia antes escrito el epitafio "Amo, fue amada y murío" dicta ahora la verdad: "Salio una mañana lluviosa a engañar a su amado, enfermo y murió". La verdad duele.

Me encanta ese monotono beat recien recompuesto en FL studio, con todo y que esta fuera de tono al fin puedo expresar como me siento sin tener que esperar a que seque la tinta o la pintura. ¿Por qué no lo dices de una vez? No quiero...