Costumbres Inservibles

-Un dia te vi sonriendo, ¿Sabes?- Le dijo de pronto la chica al muchacho que estaba acostado junto a ella, era ya tarde pero sentia aun su respiracion junto y sabía que él seguia despierto, en esa forma que ni siquiera se sabe como se puede saber. Continuó sin esperar una respuesta. -Te vi sonriendo de manera diferente a como siempre lo haces; ya sabes, esa sonrisa melancolica y triste, ni siquiera tengo que verte a los ojos para saber que estan con esa mirada distraida. Esa vez te vi sonreir como si una pequeña flama de felicidad ardiera lentamente en tu interior, como si ya nada te importara mas que aquel instante. Me miraste a los ojos y lo supe, sonreias por mi. ¿Sabes que te amo?-
-Lo se, ¿Y sabes que yo te amo a ti?-
-Bien-
-Lo siento mucho Anette, tengo que irme-
-¿Por qué?- Dijo ella, ya sabía lo que venía despues...
-No puedo estar contigo si te amo, lo sabes-
-No me refiero a ese "¿Por qué?", te estas negando a amar Elías; ¡No puedes solo huir en tu estupida motocicleta cada vez que pase y volver cada vez que quieras!-
-Tienes razon, pero ahora que dudé en hacerlo tengo que irme con mayor razón.- Caminó fuera de la cama y se vistió rapidamente, caminó por el pasillo y se volteo para contemplarla una vez mas a la luz del alba. Antes de voltearse terminó -No se si volveré. Te amo Annette.-

La respuesta incorrecta

Una carta que se niega a irse,
aquel poema que no sera dicho.
Las aventuras que jamas viviste,
esos labios que me negaste.
El remordimiento no vino,
nadie lo invitó a la fiesta;
¡Hagan lo que quieran hermanos!
Y se abren las apuestas...
Cien a que me muero de amor,
cien a que sera pronto de día.
Mi pequeña mariposa
le asusta salir del capullo todavía.
A la dorada trompeta,
ten el silenciador;
es solo que tu swingaun me causa pavor.
Duelo en esta mesa,
los sables todos desenfunden,
que mientras mas se esfuerzan
mas en mi pecámino se hunden.
Notas altas caen por el domo...

Estoy enfadado, y es mi culpa. Las preguntas que me pregunto son enigmas indescifrables, paradigmas que intento desentrañar con mis palabras y proyectar con el pincel. El amor, il amore, el maldito amor que me causa dolor de cabeza; maldita seas enfermedad incurable, maldito seas anciano hechicero. Les contare como no paso la historia que no se de quien es aunque de pronto halla llegado a mi saturada mente:

Llegó aquella noche el muchacho a la habitación de su amada y tocó tres veces a la puerta, preguntó ella -¿Quién es?.- Respondió él -Soy yo- Y la puerta no se abrió.

Tengo más de un solo incurable mal pero el que me decepciona mas a menudo es el estúpido intento por racionalizar todo lo percibible, como un frió espectador tan solo; es frustrante no entender lo que vez, no poder despejar la absurda ecuación de la vida. Los sueños incluso que a veces llegan a ser mas vida que lo demás (Se bien que al terminar el trato con ese hombre pueden pasar varias cosas: Puedo ser un santo si le revelo que lo estaba a punto de estafar, puedo ser un hombre justo al darle una cucharada de lo suyo a aquel conocido estafador marroquí, puedo ser un millonario si lo dejo pasar... Las he vivido todas menos una, ser un hombre despierto y real, y darme cuenta de que de nada sirve ser millonario, santo o justo en un sueño) y eso también me causa malestar. Por ejemplo con el sueño anterior he llegado después de pensarlo por bastante tiempo a una sencilla conclusión que de hecho es bastante obvia pero, si me permiten decirlo, una buena respuesta nada acorde a mis usuales contestaciones. El problema con el muchacho es que al tocar la puerta la conversacion debería haber sido algo distinta:

Llegó aquella noche el muchacho a la habitación de su amada y tocó tres veces a la puerta, preguntó ella -¿Quién es?.- Respondió él -Soy tu- Y la puerta se abrió de inmediato.

 ¿Eso es el amor después de todo? Probablemente me halla estado ayudando ese cansado subconsciente a encontrar mis propias respuestas.

¿¡Por qué me pasa esto!? Maldita seas cadena gris que me tiene atado a la blanca pared mientras diviso a lo lejos un futuro negro. La locura empeora con la edad, si a los 15 no tuve problema en comoer pintura acrilica de distintos colores para aprender a saborear cada tonalidad no quiero ni imaginarme la clase de leseras que estaré haciendo en un par de decadas...

Itsy Bitsy Araña subió a su telaraña, vino la lluvia...

¿Cual es el problema de la lluvia? Llega siempre en el momento inoportuno y lo moja todo, ella llega de pronto mojada a más no poder. Pulmonía. Agonía. Muerte. Vas al cementerio y te percatas de que esta noche los muertos han decidido contar su verdad, va a ver su sepultura y donde aparecia antes escrito el epitafio "Amo, fue amada y murío" dicta ahora la verdad: "Salio una mañana lluviosa a engañar a su amado, enfermo y murió". La verdad duele.

Me encanta ese monotono beat recien recompuesto en FL studio, con todo y que esta fuera de tono al fin puedo expresar como me siento sin tener que esperar a que seque la tinta o la pintura. ¿Por qué no lo dices de una vez? No quiero...

Lucy in the Sky with Diamonds

Algo tiene esta canción que me levanta en cualquier momento, puede que sea el LSD escondido en sus iniciales o incluso el recuerdo de algún sueño con una chica de ojos caleidoscopicos. Sea como sea me quiero ir en uno de esos taxis de periodico lejos, lejos de ese enorme girasol que me abruma tanto. A un mundo en blanco, pintar con acrilicos y acuarelas los edificios y las murallas de cristal que se esconden bajo mis zapatos rojos; quiero poder chocar mi talones sin miedo a tener que volver aqui, no porque este sitio sea tan horrible sino por lo que se que ocurrirá en el camino al techo. Se bien que la lluvia empezará y el demonio que está escondido bajo el semblante del pez volador podrá salir, la marca quedará pero ninguno de nosotros podra entonces detenerlo.
Dime Caravaggio, debería adelantarme al destino que tuviste tú y exiliarme a Napoles de una vez, me respondera probablemente con palabras inentendibles para mi lo cual me recuerda de subito que el plan F no puede utilizarse aun. ¿Para que me molesto entonces en preguntarle a Jaoth? Si, ya se la respuesta: Ninguna; misere nobis. Le preguntaré quizas al muchacho en el espejo, siempre sabe que hacer. Es demasiado facil tomar una descicion, lo dificil es tomar la correcta.
Picture yourself in a boat on a river...
¿Pero a donde demonios estare navegando...?
Hacia adelante por ahora...

Acompañarme

Soy un camaleón en un mundo de lagartijas, tortugas y serpientes, a donde lleguen les hago creer que soy como ellos; pero seré siempre lo que soy, un camaleón. Soy un camaleón de piel cambiante en donde sea que esté, pero cuando me encuentro solo, con la única compañía de la luna el dolor del cuerpo y el corazón llega, veo y siento de pronto el dolor que sentiste al ser usurpada por la dama Artemisa, te siento en ese viaje onírico y comparto tu sensacion de rápido tic-tac en el pecho.
De pronto me despierto en este mundo de lobos y ratas y pierdo mi mimética habilidad a cambio de el uso de este banal lenguaje, tan alejado del idioma del corazón, que para nosotros es el único que importa; me despinto las manchas en el rostro que me identifican y entonces soy igual a ellos. Él me saluda y me dice ser el guia en el camino de piedras, <Uhmm> Y encontrare quizás a un hombre de hojalata, y a un león sin valentía. Los trompyts flotan entre las flamas verdes de las ideas llevándolas de una mente a otro individuo, según veo a través de esa esfera de cristal que me permite ver el mundo inferior, ese en donde nací pero al que no pertenezco, no soy de ese mundo en donde recibí el parentesco de "hijo". Mi hogar no esta ni siquiera en el universo de este dios. En mi universo yo soy dios, omnipotente y omnipresente soy yo hermanos mios y les permitiré entrar a ustedes si así lo desean; solo pidanle antes permiso al niño que tienen dentro para llevarlo de la mano a jugar, limpien acto seguido sus culpas y rencores en la dorada fuente que esta arriba del ombligo y suban después de la mano por esa escalera hacia el cielo y lo que hay antes.
La mala hierba crece en mi jardín pero es porque yo lo quiero así, así al menos el centro destaca entre lo demás y poco a poco me sumerjo en el lago de agua gris y cristalina, el agua que permite llenar tus pulmones de la escénica del todo, reguemos las plantas con ella y veamos que ocurre, ¿Le parece bien a usted acompañarme en este viaje apoteósico?
Seremos águilas allí, quemaremos tres conos de copal y las serpientes de humo van a devorar todo el mal en el mundo, mi mundo. Comeremos en la mesa de piedras traídas desde la mas pequeña de nuestras lunas y despues veras la palmera en la isla en la que habito yo, el conejo blanco pasa de vez en cuando, ¿Le parece bien a usted acompañarme en su espera?
Usaremos sueteres de lana de todas las abejas negras del corral de estrellas, el pastor las cuida y su clara negrura las hace sentirse bien en su ovejuna compañía <Behh> suelen balar los paganos animales en su mantra abstracto. Cantaremos junto con ellos en el escenario, hecho con libros clavados con colmillos de murciélagos, apagan después los murciélagos momentaneamente las estrellas para que la luz de nuestra voz logre iluminar el mundo, mi mundo. Las estrellas nos deleitaran mas tarde con su baile desde lo alto de un árbol lleno de peces y ángeles que caminan por sus ramas, ¿Le parece bien a usted acompañarme durante el espectáculo?
Y después tendré que irme por tres semanas con ese circo, seré yo el maestro de ceremonias y el arlequín en aquel oscuro show de un solo actor, tres semanas estaré en el mundo de las sombras y soy solo una sombra después de todo, la flauta transversal dirigirá mis bailes y el piano lentamente permitirá que las lágrimas se dirigían lejos de tu recuerdo; me volveré olvidadizo y no recordare nada: no sabré quien es el que esta al frente de las lunas en mi reflejo cristalino en el agua, no recordaré quien escribió las notas en mi cuaderno de recuerdos del desfile; lo olvidaré todo menos a ti, ¿Le parece bien a usted acompañarme en mis recuerdos durante mi agónica espera hasta verte nuevamente?

Triste, absurdo y banal

Este baile es mejor bailarlo solo pues el único acompañante que merece morir conmigo en ese circulo demoniaco es él, il ragazzo, si vieran ustedes lo enfadado que está, primero el muchachillo anda revoloteando como una mariposa ante cualquier incandescente lampara, jurando que sera un buen amigo para siempre, y pensando siempre sus "leseras" como a el le gusta llamarlas; después se enferma, lo dopan con amoxicilina (la cual le permitió conversar directamente conmigo, cara a cara a la luz del día en esos espejismos que su débil mente creó) y luego se la quitan, después... Segundo lugar, jajaja ahí tienes tu premio; después la maldita libreta, si leyeran ustedes lo que escribe el muchacho ahí llamarían de inmediato al manicomio, pues escribe tanto sus miedos como sus sueños y pesadillas, lo cual me recuerda eso: Pesadillas, pesadillas vividas en las que a sangre fría mata a un par de personas por el puro placer de sentir la sangre sobre sus virginales... Me pide que me calle, pensé que el bajón de esas diez tazas de café lo tendrían completamente dormido, de hecho es en sus sueños donde mas presente estoy. Tiene incluso un código que no mencionaré por que le tengo tanto respeto como odio, si lo hubieran visto en las ultimas semanas, parece como un yonqui al cual le han quitado su usual dosis y el desagradable mono está llegando a el, la abstinencia de cualquier droga le hace daño incluso de su cuaderno de bocetos... pero se niega a dibujar, intenta en cambio emularme creando historias absurdas que después me obliga a corregir. Pues bien, aquí esta, pequeña perra narcisista sin rastro de cojones, la versión corregida de lo que me mandaste a hacer:



De aquel oscuro paradigma de colores surgió su belleza, una belleza que resulta incluso poco agradable de contemplar, de vez en cuando me impone su enigma como verdad y me hace pensar que él es quien yo quiero ser. Aun me extraña su extraña voz y la forma en que esta me hipnotiza. El escribe sentado en aquel sofá, me acerco lentamente a el sin lograr captar su atención, no lo tengo jamas solo para mi,  me acerco aun mas y el me mira, me inclino lentamente y le susurro algo al oído, algo que lo haga venir conmigo pero el dice que ahora se encuentra escribiendo, me inclino aun mas y beso sus labios, esos labios que me hacen estremecerme cuando se doblan en esa menguante curva; poseo ya su cuerpo por lo menos para ese momento, pero el esta pensando siempre en alguien más, lo beso a través de aquel poema improvisado en mi cama y que mi garganta poco a poco recita con su ronca voz, el fuma ese cigarrillo y el humo sale de mis labios inundando la habitación con su aroma, puedo tenerlo todas las noches que quiera pero se que él jamas será mio. Se bien que al llegar la mañana una clara voz de luz solar me despertará de ese sueño y me alejará del cuerpo y el alma de ese muchacho frió que tanto amo y odio. Él dejó en mi corazón la semilla de la duda, ¿Fue acaso un sueño? En caso de que haya sido ¿Importa acaso? Ese oscuro sueño de una noche fría y larga ha llegado a ser tan real como el corazón que late en mi pecho... ni siquiera estoy ya seguro de si es real ese corazón o si no es mas que lo que mantiene viva a la creación de algún triste y solitario poeta, tan triste que para consolarse ha escrito entre sus versos a un personaje aun mas triste para dejar de sentirse solo. Puede que mi vida acabe cuando la tinta en su bolígrafo se agote y que entonces la sangre deje de circular por mis venas entintadas en rojo e irremediablemente me extinga de la faz de este papel punteado. Puede que yo no sea mas que el recuerdo amargo que alguien tiene de lo que ese muchacho fue alguna vez.

Si, asi de gay era cuando me lo entregó.